se escriben
en diferente clave?
Hombres y mujeres
no hablamos
la misma lengua.
Aspiramos al
Uno
a la fusión,
y nunca llega.
Esa ley es injusta.
Mi diestra lee
más que mi siniestra.
Pero,
¿cuál es
en el fondo
la diferencia?
Dí un oscuro paseo por el bosque. Es impresionante como los sonidos del monte juegan con nuestros sentidos, sobre todo al principio. Yo era todo un lunático: dependía enteramente de la Luna. Las ramas crujían y los perros aullaban: yo me asustaba. No llevaba ni el movil: sólo una rama que me servía de bastón. Cuando llevas veinte minutos caminando a ciegas te acostumbras. Toda una experiencia que volveré a repetir. Tras el miedo y la incertidumbre comencé a hacerme preguntas. Yo suelo preguntarme lo que no sé. Lo que aun no sé. Lo que puede que nunca llegue a saber. A veces incluso no sé del todo qué me pregunto, pero está claro que las preguntas nunca surgen de la pura ignorancia.Nos declaramos
la guerra
cuando firmamos
la paz.
La única tregua
la concedieron mis ojos
imaginándote desnuda,
mirándote con firmeza,
de verdad.
Nuestros silencios,
tan locuaces,
retornan espesos
y parece no torvarse
nuestra faz.
Hablamos.
Nos miramos.
Reímos.
Nos damos
una caricia,
y tu piensas
y yo me detengo.
No podrías llegar
a las heridas,
pero te preguntas
si duelen
todavía.
No podría acariciar
más allá
de tu
cicatriz.
Esta mañana nos levantamos a las seis y pico para estar a las siete desayunando. Cogimos un bus (con billete) y nos fuimos a la estación de tren para comprar algo para el viaje a Lucca. Nos subimos y en el trayecto fuimos un rato y comentamos nuestras lecturas (Óscar “Bobary” y yo “100 años”). Pasó una revisora y vio nuestros billetes y no dijo nada, ni siquiera que escribiéramos la fecha, por lo tanto, no lo hicimos. Yo dormité. ¿Cuál fue mi sorpresa al despertar, unos veinte minutos antes de llegar a Lucca? Había un revisor pidiéndonos los billetes. “Tendríais que haber escrito la fecha antes de subir al tren”, decía en un italiano fácil de entender. No sabíamos nada, pensamos que la fecha lo tendría que escribir el revisor, dijimos nosotros, inocentes. You have to pay 50 Euros Each. Gritó. Nos quedamos asustadísimos. Óscar se negaba a pagar, intentaba explicarle: “Listen one second” que la revisora ya había pasado y el hombre no cedía. En otro italiano, más macarrónico todavía, dijo: 50 entre los dos. En ese punto todo nos empezó a oler mal. No tenemos dinero, insistimos. Le enseñé mi cartera. Sólo tengo fifteen. No fifty, fifty no: fifteen. Finalmente me pidió el DNI para enviarme la multa a casa y después de ver mi cartera y asegurarse de que no tenía más de 15 se marchó murmurando, pero sin multa. Timador embustero. Llegamos a Lucca extasiados por el susto y descojonándonos de risa. Disfrutamos de la gente en bicicleta con sus mascotas en los cestos. Sus calles estrechas y sus vecinos saludándose con una sonrisa y un abrazo. Los turistas pasábamos un tanto desapercibidos. Un señor mayor nos dijo “Hola, ¿de dónde sois?”. Con acento latino. Españoles de Galicia, dijimos. ¿Y usted? ¿También es español? Dijimos. No “Español de Lucca contestó. Soy de aquí pero viví algunos años en Colombia y leo mucho a García Márquez y me encanta hablar con los turistas. Era encantador. Nos recomendó muchos sitios y nos explico cosas singulares del lugar. Por la tarde nos dirijamos a Pisa. Donde, después de ver los monumentos con celeridad, dormimos una siesta entre miles de turistas. Volvimos a tomar un tren y de vuelta a Florencia compramos algo en un super. De camino al albergue en bus hicimos algunos amigos que también venían a nuestro palacio. Dos francesas (pijas de París) y un americano (Paco). Cenamos con todos los sevillanos y con Paco. Jugamos a los dados y al Yiha.
El texto original de mi prima está un poco modificado por mí. Sólo un poco.
y no lo entiendo.
¿La razón sirviendo las pasiones?
¿La cabeza doblegada a los amores?
La pasión es una prisión
que alberga
amor y odio
en una misma celda.
La razón,
en un aposento contiguo,
me pide que juegue con ella
Yo, servil, acepto.
Me ordena que vuelva locos
a sus vecinos, a sus siervos.
Yo, triste,
veo que el amor
se encuentra
anclado
entre dos barrotes:
lo simbólico y lo imaginario.
Me apeno pero respeto
mi cumplimiento.
Servil, soy vil,
porque cuando lo cumplo,
miento.
