domingo, 27 de enero de 2008

Audrey, Audrey, Audrey Hepburn

Mary Pickford, Lillian Gish, Gloria Swanson,
Marlene Dietrich, Norma Shearer,
Ruth Chatterton, Jean Harlow, Katharine Hepburn, Carole Lombard, Bette Davis, Greta Garbo, Barbara Stanwyck, Vivien Leigh, Greer Garson, Hedy Lamarr, Rita Hayworth, Gene Tierney, Olivia de Havilland, Ingrid Bergman, Joan Crawford, Ginger Rogers, Loretta Young, Deborah Kerr, Judy Garland, Anne Baxter, Lauren Bacall, SusanHayward, Ava Gardner, Marilyn Monroe, Grace Kelly, Lana Turner, Elizabeth Taylor, Kim Novak, Dorothy Dandridge, Shirley MacLaine, etc. Todas estas mujeres son grandes actríces. Y lanzo la pregunta; ¿Alguna mejor que Audrey Hepburn?


Sin duda alguna, creo que no. Si fuese una mala actriz reconozco que me gustaría igualmente. Da igual lo que haga. Es ella, su sonrisa eterna, su mirada dulce, sensual, su pelo fino, su fragilidad, su voz, su nariz pequeña, sus milimétricas cejas, y el poseer una ingenuidad tan grande como su personalidad lo que la llevan al lugar más alto de la historia del cine. Audrey no roza, ella toca, alcanza la perfección. Maravillosa.


En la foto de la derecha es capaz de enamorar a uno de los actores más duros de la televisión de nuestros días (enamora a George Peppard) , Anibal, del Equipo A.



Aquí podéis encontrar culebrones sobre Audrey: tomad un avance:
Dicen que Sofía Loren y Audrey Hepburn salieron con KennedyTambién afirma que para vengarse, Jackie tuvo una aventura con el actor William Holden El autor también asegura que el matrimonio consumía cócteles de anfetaminas y esteroides. La carrera de infidelidades de JFK empezó en los primeros tiempos del noviazgo con Jackie. La ex primera dama, lejos de quedarse llorando, intentó vengarse de los "affaires" de su marido en los brazos de otros hombres. En 1955, por ejemplo, tuvo una fugaz relación con William Holden, que por aquellos años era el galán dorado de la pantalla grande. Para esa época, el joven político demócrata tenía una apasionada relación con la delgada actriz Audrey Hepburn.

Éxito, cariño del público, belleza, humildad (la última etapa de su vida la pasó ligada a los niños de Unicef). Lo tenía todo.

Una anécdota que he leído en la Wikipedia:
Hepburn se había estabilizado como una de las actrices más populares de América. En 1963 le cantó el Feliz cumpleaños al presidente Kennedy como Marilyn Monroe había hecho un año antes.




Autopsicografía

Autopsicografia
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração
1930.
/calhas = raíces
/comboio = juguete.
Pessoa, Fernando. Publicaba con heterónimos, con el nombre de otro, e incluso llegó a hacer crítica de sus poemas haciéndose pasar por otro autor que él había creado.

Fin de "UNA MUJER SIN IMPORTANCIA"

Mi tocayo Wilde escribía un retrato de la sociedad Victoriana del XIX. Engendró en 1893 Una mujer sin importancia. Esta obra teatral acaba así:

Gerald.- Mamá, ¿qué guante es éste? ¿Has tenido una visita? ¿Quién era?
Mistress Arbuthnot.- (volviéndose) ¡Oh! Nadie. Nadie en particular. Un hombre sin importancia.

Irónico.

Bacall, censura, imaginación.

Cierta persona me preguntaba por qué me gusta tanto el que algunos llaman cine clásico. Y me lo preguntaba con altanería. Le pregunté si había visto "Short Bus". Asintió. Le dije que me había parecido que se centraba demasiado en el sexo. Que era como un minimalismo demasiado sexual. Después le recomendé que viese "Tener y no tener" De Hawks, Borgart y Bacall. No quiso. Pero mi capacidad de persuasión puede llegar a niveles altísimos (sí, hay una invitación a una cena de por medio).Sea como fuere... la vio. No le gustó. Estoy decepcionado. Criticaba la moral de la gente que hacía cine en los años cincuenta. Me preguntó que porqué no había nunca imágenes de sexo. Le respondí que porque no hacía falta. Quizás no sea toda la verdad, quizá si pudiesen mostrar carne, lo hiciesen. No lo sé. Pero a "Tener y no tener" no le hace falta sexo explícito:

(Hay un beso)
Bogart: ¿Por qué has hecho eso?

Bacall: solo quería saber si me iba a gustar.

Bogart: ¿ Y te ha gustado?

Bacall: no lo he decidido aún.

Bogart: ¿y eso?

Bacall: ya sabes que conmigo no tienes que actuar, Steve. No tienes que decir nada, ni tampoco hacer nada. Nada absolutamente. O quizás solo silbar. Porque sabes cómo silbar, ¿no, Steve?. Tan solo tienes que juntar los labios... y soplar.

Contemplad esta escena. Sensual, femenina, atrevida; yo diría que rozando lo erótico. Y sin necesidad de que los niños no puedan ver la película. Hay gente que no utiliza su imaginación, esta gente es la misma que necesita sexo a toda costa en las películas o que éstas tengan un cartelito que sostenga "basada en hechos reales". Creo que la censura que se mantuvo con respecto al sexo, en cierto modo, ayudó al cine (y nunca me pensé que la censura ayudase a alguien); hizo que los directores y guionistas tuviesen que ejercitar su ingenio para mostrarnos algo, que todos conocemos, de una forma distinta y seguramente mucho más elocuente, audaz y pasional.A pesar de esto también soy consciente de que los tiempos cambian y son necesarios los avances; todo cansa, pero, si todas fuesen como Laurent Bacall, quizás no.

sábado, 26 de enero de 2008

Aleuyar-rayuelA


No me inspiran hoy las musas; hoy está mi madre de aniversario, cumpleaños (palabra más bonita que la anterior) hay días así. Escucho a su majestad William Basie. El CD era un regalo, pero resultó no gustar a diferencia del disco de un tal Francisco Céspedes, a quien le agradezco que me salvase el pellejo. Qué pena (nótese la ironía).

Tras esta felicitación encubrida-erta, a mi querida progenitora (43 aniños), y tras no recibir respuesta de las musas tras mi encubierta-ida invocación, expongamos un par (tres en realidad) de pasajes de Rayuela (sí, esa obra de un "tal" Cortázar).

Comencemos. Les recomiendo que se sienten de manera adecuada si esta es la primera vez que van a tratar con este libro porque van a emocionarse, alegrarse, deleitarse con la lectura de los pasajes (me agradecerán este comentario ya que no querrán recordar la primera vez que leyeron a Cortázar por su mala postura):

Los pasajes son los que a mí más me han gustado. Tranquilos, son breves.


Capítulo 20:

-A lo mejor- dijo Oliveira- eso es el Tao-.

-A mí me pareció que yo podía protegerte. No digas nada. En seguida me di cuenta de que no me necesitabas. Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas.

-Precioso, lo que decís.

-Era así, el piano iba por su lado y el violín por el suyo y de eso salía la sonata, pero ya ves, en el fondo no nos encontrábamos. Me di cuenta en seguida, Horacio, pero las sonatas eran tan hermosas.

- Si, querida-


Cápitulo 1:

¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo del dentífrico.


Pero ella no estaría ahora en el puente.


Capítulo 7:


... y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.



Seguramente, quienes no hayan leído nada de Cortázar o de Rayuela, estén un poco intrigados, o simplemente decepcionados con mi recopilación de flores (antología). Animo a todos a que le dediquen un tiempo de su vida a este libro. Creo, se lo merece.


Dicen que Rayuela nos engancha a los jóvenes, quizá porque encontramos en ella algo "mágico", un ambiente bohemio, algo que todavía no llegamos a comprender, y ésto lo que nos provoca es ansia, afán de saber. Carecemos de conocimientos, por eso los buscamos. Esto me suena a Platón. Gracias, gracias a quien me la recomendó.



domingo, 20 de enero de 2008

¿Las personas queremos conocer?

El pasado jueves me envió un sms una amiga que estudia Historia del Arte. Me propuso ir a cenar juntos. Yo, que no tenía plan para el día "de marcha" (ya que los exámenes están al caer) accedí a su amable propuesta encantado. Llegué tarde al encuentro (esta vez no dependía solo de mí) y la verdad, debo reconocer que siempre que quedo con la Historiadora del Arte soy impuntual. Charlamos un rato y decidimos el lugar en el que saciaríamos nuestras necesidades culinarias (¡qué pedante quedó!). Ella quería cenar en una bocatería-tapería situada en Plaza Galicia (centro de Santiago). Accedí de buena gana, nunca había cenado allí.
Cuando pedimos empezamos a charlar, sobre los exámenes, sobre nuestros gustos en cuanto a lo que se refiere a las patatas (las pedimos con "alioli"), pero poco a poco llegamos a un tema en el que yo, últimamente, me estoy metiendo de lleno; La filosofía. Para los de la L.O.G.S.E. (es broma) el afán, amor, al saber. Mi amiga afirmaba que ella se pregunta muchas veces a dónde vamos a parar tras nuestra muerte. Me dijo (creo que es un refrán) que como no volvió nadie debe ser porque se está mejor allí. Tras bromear un poco con esto empezamos a hablar de Filosofía, pura y frágil. Empezamos con Parménides (le explique la teoría del ser que yo conozco desde hace muy poco y que me sorprendió en gran medida) y creo que acabamos comentando que el Arte contemporáneo era quizás demasiado platónico, porque ha perdido la forma sensible por completo, refugiándose en la idea. Condenábamos su elitismo; el del arte moderno, no el de Platón.
Mi amiga daba la espalda al resto de la gente y no pudo notar que nos estaban mirando con caras extrañas. Fue algo muy raro. Todos (dos parejas y un grupo de personas muy bien vestidas formado por un señor y dos señoras) estaban estupefactos; con la antena en nuestra conversación. Sus caras además de admiración e incredulidad tenían algo de soberbia. Estoy seguro de que pensaban; ¿Qué les dio a éstos dos? o; Vaya par de raritos... en el mejor de los casos. Se lo dije a mi compañera en voz baja. Por supuesto continuamos hablando sobre lo mismo como si nada hubiese ocurrido.
Poco después nuestra conversación decayó, (momentos en los que teníamos la boca ocupada). No le dije nada, pero hubo un pequeño instante en el que desconecté un poco de nuestra conversación para atender (maleducadamente por mi parte) a la de nuestros "censores". Una pareja estaba en silencio (durante más de un minuto no dijeron nada). Es muy triste que dos personas que tengan una relación no tengan nada que decirse ¿no os lo parece? Con la otra pareja no pude conectar (desde que dejé el piano mi oído no es el mismo). Pero las dos señoras y el señor conversaban enérgicamente sobre Julián Muñoz y la Pantoja, y sobre lo bien que ejecutaba una tal Ana Rosa un programa , creo, sobre "corazónes famososillos".
No los juzgo, me parece muy muy bien que cada cual tenga sus intereses. Pero no me parece demasiado normal que por hablar sobre lo que estudiamos, sobre lo que nos interesa, en definitiva, sobre nosotros mismos, nos claven sus ojos acusándonos de raros.

En clase de Filosofía Griega (bueno, perdón, Pensamiento Clásico) tratamos un texto de Aristóteles realmente interesante. Es el comienzo de la metafísica:

Παντεσ ανθροποι του ειδεναι ορεγονται φυσει. (perdón por los acentos y espíritus). Su traducción sería algo así: Todos los hombres por naturaleza aspiran a saber.

Creo que Aristóteles tiene razón una vez más. Todos queremos conocer, bien unas cosas, bien otras, y quizá en realidad ninguna más importante que las demás.

Prometo no volver a inmiscuirme en conversaciones ajenas.

Interrail, Italia Grecia, Obispos, Gran prima.

Ahora pienso, reflexiono y saco la conclusión de que fui un afortunado. Magnífico viaje el que realizamos por el mediterráneo europeo mi querida prima (que está en California ahora con una beca,(( ésta sí se lo monta bien)).

No podemos quejarnos, a parte de que nos intentaron timar un par (5) veces, nada fue adverso. Conocimos gente muy interesante: Mejicanos, un catedrático de 27 años y un humanista estudiante de Clásicas, cómo no; también a unos Sevillanos que llevaban a cuestas más chorizo y embutidos de los que dan tres cerdos (todos tremendamente simpáticos), una chica japonesa que nos escribió una carta para despedirse (se cambiaba de hostel), una chica belga también muy muy extrovertida (se ligó a dos griegos no muy agraciados para que nos llevasen por todo Atenas de marcha), dos madrileñas majísimas en Ios (que nos las recontaríamos en el Arqueológico Nacional de Atenas y volvimos al aeropuerto juntos), conocimos a un madrileño que hacía chistes buenísimos una noche en la que estuvimos sentados en un parque bebiendo copitas de vino hasta las tres de la mañana, e intentando encontrar el ferry que nos debería llevar de Ancona a Grecia nos topamos con dos misioneras Cristianas de EEUU, una de 40años (redondeando) de rasgos orientales, y la otra una puertorriqueña de 18. Bebimos entre todos una botella (o dos) de vino Griego y un par de chupitos de Ouzo (bebida típica griega muy semejante al anís) y acabamos por escribir una carta en un papel, donde iban nuestras direcciones y teléfonos; metimos la carta en la botella y tuve el honor de lanzarla a la mar. Si alguien encontrase la botella que perdone las faltas de ortografía, era muy tarde, y que nos envíe un Email, seguro que le contestamos.

Pero la más interesante, aunque sea injusto que diga esto, de mis amistades en Italia fue un obispo; estábamos mi prima y yo esperando por los sevillanos de los embutidos, por la mañana, en una plaza en la que se encuentra el museo donde está el "David" de MA original. Entramos. Una iglesia más. Poca gente. Pero destacaba en el ala izquierda de la iglesia un obispo (supongo que lo era por su anillo). Pasó una chica a tres metros de él (sin exagerar) y lo utilizó de rotonda (estaba mal colocado). Bien, nuestro querido sujeto le echó una bronca monumental a la pobre chica que no tenía mala intención ninguna, ni idea de italiano, juzgo que era Alemana. Me cabreé. Me indignó. Me pareció un abuso. Yo estaba sentado junto a mi prima en un banco cercano. Le conté mis planes y ella los desaprobó y se fue al lado opuesto de la iglesia para no entrar en guerra y ser neutral.
Con todo mi valor, mi auto estima estaba muy alto, estaba dispuesto a hacer algo por despecho, sin recibir nada a cambio. Me situé al lado del eclesiástico dándole la espalda, haciendo que contemplaba un cuadro en el que no había reparado, y me acabó gustando (estuve un par de minutos con mis ojos clavados en este lienzo).
Notaba sus ojos en mi espalda, indignados. Me di la vuelta, se encontraron nuestras miradas (la suya me ganó el pulso, os lo aseguro) e hice como si el fuese una rotonda, giré a su alrededor. Pues bien. Me dijo algo así como que él no era una glorieta (el Italiano se entiende bastante bien). Yo le dije que lo sentía, que no había sido con mala intención, (toma hipocresía), y él, en lugar de regañarme por ir en manga corta (como había hecho con la chica) me preguntó que de donde era. Le respondí que de España. No se pudo contener, me soltó algo de ZP, que había que matar a todos los españoles como nuestro presidente, algo así, que todos eramos maricones. Podéis imaginaros mi cara de asombro. Pues, acto seguido me confesó que era broma. Le acabé contando mi vida, qué estudiaba, y sobre todo, dónde (Santiago de Compostela). Se volvió loco, me pregunto por la catedral, por el Hostal de Los Reyes Católicos, sus ojos estaban fuera de sus órbitas. Me pareció de repente un niño. Encantador, por cierto. Nos acabamos dando la mano y me confesó que nos encontraríamos en el año Jacobeo. Creo que cambió mi opinión sobre los obispos, en serio.¡Tenía sentido del humor! ¡Y muy bueno!
Me salió el tiro por la culata. Ojalá fuese así siempre. Una lección, toda una lección.

No querría despedirme hoy sin recordar a mi gran prima. Le pido que retome su blog, que he visitado ayer. Un abrazo. ¡¡¡¡¡¡¡Y hay que repetir el viaje!!!!!!!!

sábado, 19 de enero de 2008

Bach y Haendel?¿

Acabo de leer en la Wikipeda (fuente inagotable de conocimiento) la biografía de Bach, y, por ver demasiado series como Colombo o Sherlock Holmes he descubierto a un asesino en serie:

Bach murió de apoplejía a las 8 de la tarde del 28 de julio de 1750, después de una intervención quirúgica fracasada en un ojo, realizada por un cirujano ambulante inglés llamado Taylor, que años después operaría a Haendel, con resultados iguales.

Vaya elemento este Taylor. Tenía muy buena vista para escoger a sus pacientes, pena de su oído. Aprovecho para mostraros algo que seguramente sea desconocido para algunos de vosotros y es necesario remediar: Sonata G minor, BWV 1020 de Johann Sebastian Bach. Tuve la oportunidad de interpretarla (al piano) junto a una compañera que hacia lo propio con su saxo. Una delicia, sobre todo los primeros dos movimientos, siendo el segundo de ellos, el Adagio (el lento) el más delicioso. Es abrumador observar cómo Bach supera en expresividad a los románticos sin recurrir a excesos histriónicos. Lo siento, no os la puedo ofrecer aquí, pero, si podéis, escuchadla. Aprovecho para mandar un saludo y dar las gracias, y ánimo, al profesor que me la adjudicó.

http://talven.org/portal/images/stories/bach_y_haendel_2.pdf

¿Qué importa más, el principio o el final?

Debería presentarme: Óscar, casi 20 años (por redondear). Estudios: Clásicas en Santiago. Intereses, como comprobaréis; la literatura, el cine, el arte, la música (sin caer en el diletantismo, por supuesto) y el deporte.
Querría empezar recordando a mis lectores (siempre quise escribir esto último) que me estoy formando (artisticamente) y que, por favor, tengan la bondad de disculpar mis futuras aberraciones. Sin pretender caer en bulo de que lo que importa es el final de las cosas, ruego clemencia por vuestra parte (si esque alguien pierde el tiempo leyendo mis "publicaciónes"). Quizá en realidad lo que importe sea el proceso de cambio. Eso es lo que pretendo conseguir.
Hoy, para estrenar, un poema de Jose Luís García Martín, Dido y Eneas:

Me preguntas qué ha sido de mi vida
en estos años últimos. Tú llegas con un brillo
exótico en los ojos que tanto amé, sonríes
de mágica manera como entonces
y conocen tus pasos el polvo
de todos los caminos. Qué ha sido de tu vida.
Fracasar es un arte que tú ignoras. (inmejorable paradoja)
Se aprende lentamente, en largas tardes
y rincones oscuros, se aprende entre los brazos
que fingen un calor que no perdura.
Cuántas veces anduve por las mismas
calles, ya sin ti y con incierta lluvia,
cuántas veces me senté en lugares
que conocieron la precaria dicha
de aquel adolescente tan irreal y puro.
No todos saben encontrar la puerta
que lleva lejos, con amor y riesgo,
a las islas azules y a ciudades con sol.
Dijiste que la vida es un licor
que hay que apurar de un trago, y yo te vi partir,
te veo todavía partir a prima noche,
partir hacia otro mundo en donde yo no existo.
Con lástima me miras porque ignoras
que hay un placer mayor, decir que no
a la vida, andar por un atajo incierto,
desdeñar el amor, sonreír en la ausencia,
abrazar el vacío y seguir adelante
hasta ese punto que aúna
la tiniebla y la luz.
Me parece precioso, delicado, y creo que a cualquiera le puede traer recuerdos.